Consideración.

Desear saber qué es lo que piensa el otro
Nada tiene que ver con complicaciones
Ni miedo mucho menos inseguridades.
Ni aun intromisiones
Delaciones o malas intenciones.

Desear saber que es lo que piensa el otro
Tiene que ver con ser Considerado.

¿Tienes idea entonces
de lo que piensan tus damas
cuando deciden entrar en tus juegos?
¿Tienes el coraje siquiera
de preguntar por la salud de sus egos?
¿Eres capaz de encontrar adecuadas palabras
para calmar la ansiedad en sus ojos?
¿Podrás alguna vez
borrar tan ridículos recuerdos?






No debes jugar asi
con nosotras...

Sus Oscuras Poesías...

Deja Vu

"Hoy en horas de profundo malestar

me la encontré en pesadillas despierto.

Cándido deja vu de sus formas

Sus piernas cálidas, lo juro,

en un bajo abrazo, lánguido

y perezoso... nada mas delicioso.

Y el corazón mientras tanto,

transformado en pájaro de fuego,

amenazaba con escapar de la jaula de mi pecho..."

Javier:Hoy leí tu mail y juro que me siento demasiado feliz.

Te amo huevón, y te extraño demasiado.
Falto a la pega pa' verte.
O nos arrojamos aun finde de pura distorsion...por los viejos tiempos.
Hagamos mutua composiciónde las poesías sexuales que abandonaste
[Y que pòr cierto, aún guardo...]




Lengua Insolente.

Poeta Media vieja, Media Eroticona...

Hola!
Quieres ser mi amigo?
Tengo pacto con el diablo,
mi primo no visita Granada
ni se llama Federico.
pero puedo señalar a mi favor
que soy una perdedora de paraísos.
Sobre ángeles puedo decirte poco,
Son gorditos, bien comidos, rubios
caucásicos siempre.
Yo en cambio soy
del otro lado:
mestiza, arcillosa, indomablemente indoamericana
redonda, triste, triste, triste.
Marítima, cordillerana
soy paloma desterrada de la guerra
a la que se le niega la palabra.
Yo quiero ser madre,
soy hija
y espíritu santo.
No había fármacos para mi
asi que me he ido encariñando
con todos mis dolores.
Soy becaria desclazada
una negrita de Harvard
Una batablana a la
que delatan los zapatos.
Mi cajita de miserias
la tengo bien guardada.
A veces parezco una guerrera jubilada
un acróbata suspendido a cielo abierto
el último suspiro de una puta vieja
el llantoi de un león en el zoologico.
Pero puedo decir a mi favor
que soy una eterna perdedora de paraísos.
Soy, en definitiva, tu premio de consuelo.
Te besaré en la noche.

El cuerpo de Dios, entonces?

Un ser diminuto me dijo :

"Tal vez no hay hombre ni mujer,
sino un solo cuerpo errante
repartido en miles de estrellas
de vibrante hermosura."

Hoy, que te he bebido hasta el hartazgo,
me siento con la libertad de cambiar,
de proyectarme cual prisma
con miles de rictus que desconocía en mi.

No tengo nada que decirte si hemos hablado de todo esta noche.
Sólo quizas pueda regalarte un silencio:













...


Y reírme pensando en el fragmento que recordé:

"- No puedo creer que pensé que te excitaria con mi respirar jadeante. Más bien parecía una vieja señora gorda que cruzó corriendo la avenida."

El grito.

Te he dicho mil veces que te amo.

Ahora solo me queda gritartelo.

.

.

Mierda, estoy cansada de escribirte tanto verso.

Quiero cambiar de aire y de tematica, pero me tienes intoxicada.

Sobredosis de pasión.

No, no.
Tienes que desaparecer.

Otra vez en plenitud...

Todo empieza siempre como desafortunados accidentes...

Incluso tu y yo.

Incluidos tambien los momentos en que somos nadie,

cuando somos uno; el todo universal.

Encuentra en mi alma la aurora de paisajes emocionales

y yo me comprometo a buscar los mecanismos

que componen tu ser

cada preciado engranaje que conforma tu paz.

Hablemos como debimos haberlo hecho.

Deja que te toque con mis yemas congeladas

y que repare tu espiritu quebrajado.

Prometo dejar que te admires

de lo que puedo ser cuando me robas la verguenza

y no hay ojos ni oidos ajenos y furtivos.

No será esta vez mi Lengua Insolente.

No, no seré ningún personaje de novelas.

Aquí me tienes de nuevo: El Ego desnudo,

el talento diminuto, la autoestima invisible.

El cuerpo rosado y extenso.

Querido... Y tú?

Purificación.

Me falta pasión para hacer ciertas cosas,
Si de mi lapiz solo nacen versos negros
y traigo mugre impertinente en las palabras.

¿Cómo te voy a hablar dulce si
ni siquiera pienso en limpio?

Purificación.

Mi lengua está manchada
he hecho y dicho con ella mil barbaridades.
Perdona mi poca sinceridad.
¿Cómo te voy a querer, muchacho,
si ni a mi misma me amo, si ni besando dejo de mentir?

Purificación!

Mis manos traen marcas de maldades y bajezas
de trucos y trabajos insanos.
A ellas están adheridos restos de otros...

Purificación.